Birlenta

UBo

2011-11-16T07:22:00.000-08:00

UBo

Hay un avión
entre Venus y la Luna,
dibuja su estela en tu piel,
vertebra a vertebra,

por las dunas.

El Tornado.

2011-10-20T10:00:00.000-07:00

El Tornado

No confundas las cosas,
vamos a jugar al tornado,
volemos el país por los aires,
tu empiezas por Nebraska
y yo me cargo Ohio.

Cuando lleguemos a Montana,
nos habremos enamorado
y me cantaras al oído algo de la Marshall,
antes de pasar al siguiente estado.

No confundas las cosas,
eso que ves,
son vacas volando,
en una nube de polvo,
en un color rojo anaranjado.

Nos quedamos estáticos,
como piedras,
es el Cañon del Colorado
y nos estamos separando.

Es esta una noche perfecta
para cazar tornados.

Noventa.

2011-10-19T09:09:00.000-07:00

Noventa.

Caminado por tus vértebras llegue al mar rojo,

al día 4 de marzo,

al manzano en flor,

a la mano en el pecho.

Tome el tren de las 2,

la hierba estaba alta

y me vi besando algo,

no se muy bien si tu hombro,

tu codo o tus labios.

Disparatados,

como puntos rojos.

Vinimos del norte.

Has empezado la guerra.

Ya no son los 90´s,

¿Puedes olerlo?

Ya no suena tonight, tonight.

El cogió el tren de las 9:30,

quiso que fuera como había planeado,

quiso llegar a tiempo.

Las manos heladas,

agrietadas.

Ya no hay crash, boom, bang,

no hay Alanis Morissette,

ni mama taxidermista.

ni el mítico goodnight.

Y tu dices que si Claudia,

pero yo soy mas de Nadja.

Y tu dices Karen,

yo digo Tatjana.

Empecé a escribir poemas,

pero ya no son los 90´s,

ya no hay hipérboles,

ni top models,

ni crash boom bang,

ni el mítico goodnight.

Franny y Zooey

2011-10-17T09:26:00.000-07:00

Franny y Zooey

Descubriste el verbo,
flotaron palabras al aire
mientras el eco de artificios
retumbaba en el cielo.

Julia Margaret Cameron.

Apple Orchard y el humo verde
mientras las lenguas confundidas
trataban de explicar
simientes que germinarían
en una noches de senderos de tiza
y conversaciones obtusas.
Chicos terribles.

Lindsay Lohan pudo ser la reina de la fiesta
mientras el barullo nos enredaba
entre mitos engrandecidos
entre senderos de tiza, humo verde
palidecíamos.
Eramos grandes,
terribles,
Andrea.

El lenguaje de los pájaros.

2011-09-08T02:51:00.000-07:00

El lenguaje de los pájaros

Yo solía amarte,
delicado, terso, arrugado,
colmillo, vertebra, pajarillo disecado.

Volteaba con mis manos las campanas
y miraba el horizonte constelado.

Quisiste volar lejos
sobre la cordillera,
yo aplaudí con fuerza
y cree una tormenta.

Con las alas empapadas,
te clavaste en mi pecho,
de noche escuchaba tus llantos
y aprendi de esta forma
el lenguaje secreto de los pájaros.

Quisiste volar lejos,
atravesar de mi pecho los campos,
llevando en tu pico guardados
poemas que hablaban del Argo,
del bosque sagrado de Dodona,
y cuentos escandinavos.

En mis manos la tormenta,
en mi espalda,
entre dos vertebras,
un colmillo incrustado
y en el reverso bien clavado
un pajarillo disecado.

2011-03-26T14:35:00.000-07:00

Interior

Debí dibujar el camino

Apretar el hilo a mis dedos

Recobrar el sentido a tiempo

Y no tener que probar otros besos

Para encontrar lo que echaba de menos.

Cree tempestades

surque ríos y mares

Di un paso adelante en el desfiladero

y al chocar contra el aire

vi mis entrañas

mi cerebro

y el corazón de mi madre.

He dicho demasiadas veces “ te quiero”.

Las manos anudadas

Los dientes afilados

Los ojos hechos añicos

Y la voz entrecortada

Campos de flores de jardín

Que desde hace mes y medio

Cuido con cariño y esmero.

Ahora a grandes zancadas los piso

Los destruyo.

Y mi cuerpo

Curvilíneo

Se vuelve huracán.

Ya no hay flores

Ahora son pendientes y riscos.

Y ennegrecido me pregunto

¿ Podría haber muerto antes de ser concebido?

Imposible

Retumba la voz de Marina

Por parte de padre

Tía abuela mía

que por meterse a monja

que por volverse loca

No llego a la veintena

Solo alcanzo a caerse muerta.

Rehuyo y contesto

¿Será entonces que aun siendo concebido,

Estoy en vida pero muerto?

Despedido de mi empleo

De humano correcto

De belleza innegable

de indescifrable destino

si sigo con mi discurso

que alguien me llame cretino.

¡ Cretino!

Retumba de nuevo la voz de Marina

Rugiendo desde ultratumba

Mi ancestral enemiga.

Lanzo besos al aire

Por si hay alguien los quiere

Que a mi no me hacen falta

Y de la boca se me escapan.

Siembro simientes de sueños

Que siempre tuve

Que nunca cumplí

Por si el agua de abril

Los hace crecer

Y vuelven a mi.

Ya no hay sentencias

Ni fantasmas del pasado

Ni voces estremecedoras

Ni monjas medio locas.

Donde quiera que resida la memoria

Que se quede enterrada

Con mi tía abuela Marina

Con el corazón de mi madre

y lo que me queda de vida.

Dibujo el camino

apretó fuerte los hilos

y espero a ser concebido.

2010-12-21T11:39:00.000-08:00

Cafe Müller

2010-12-14T05:24:00.000-08:00

El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin.

2010-11-18T08:58:00.000-08:00

Birlenta.

2010-11-11T04:52:00.000-08:00

We will be old.

2010-11-09T09:06:00.000-08:00

Unicornio ártico.

Bisontes.

Bosques.

Lenguas.

Polillas.

Laberintos.

Ciervos.

Hogueras.

Libros secretos.

Bombeando tinta.

Recorriendo lineas.

Traspaso le pecho de un lobo,

arranco su corazón.

Noche silenciosa.

Aullido.

Luna llena.

Mujeres desnudas,

luciérnagas.

He querido escribir mis memorias,

con agua de mar sobre las piedras,

a la luz de las hogueras

a la luz de la luna llena.

He cortado mi mano

y con mi sangre a ningún dios he implorado.

Vuelvo al fondo del mar,

en busca del cuerno del narval.

Huesos.

Articulaciones.

Músculos.

Tendones.

Cartílagos.

El corazón en las manos,

en la boca tus canciones.

y en mis ojos relámpagos.

Unicornio de mar.

Esta noche hay tormenta,

En el mar donde por primera vez nos besamos,

A donde vienen a morir las ballenas.

Y a lo lejos se oye el canto de las sirenas…

2010-11-08T08:54:00.000-08:00

Trenza.

Todavía te recuerdo trenzando tu pelo,

tu melena caballuna,

enmarañada

desdibujada.

Esa mata de pelo,

que cae desde el techo,

tu la revuelves,

tu la entretejes

y me llamas hombre de grandes palabras,

mientras tu tejes la lana

y me crece la barba

y me devuelves la mirada

y la tejes,

la barba

y de mi mentón una bufanda.

Pasan los años

y sigues en tu silla,

junto a la ventana,

tu trenza kilométrica,

del techo colgada

y mi infinita barba de lana,

que va cubriendo tu cuello,

que va cubriendo tu cara.

En tardes como estas,

enmarañadas

desdibujadas.

2010-11-07T13:58:00.001-08:00

2010-11-04T14:56:00.000-07:00

El planeta Ifaluk

“Y llamó Jehová Dios al hombre, y le dijo: ¿Dónde estás tú? Y él respondió: Oí tu voz en el huerto, y tuve miedo, porque estaba desnudo; y escondíme. (Génesis, 3,9)

Fatigados por la enorme perdida de tiempo que les suponía estar diaria y continuamente asustados, los habitantes del planeta Ifaluk decidieron afrontar sus desdichas en un consejo general en el palacio Syope.

El miedo a la oscuridad fue el primero en pronunciarse, - A lo mejor, si cada uno de nosotros mantuviera encendido su candil en periodos temporales rotativos, mi monstruo se haría mas pequeño!

-Eso seria un gasto enorme!- protesto el miedo a las alturas, -si cada uno de nosotros hace semejante derroche, que sean devastadas todas y cada una de las alturas de Ifaluk!-

El miedo a hacer el ridículo y el miedo a expresar sus sentimientos miraban desde un rincón sin atreverse a decir mucha cosa, por sus evidentes problemas con la palabra.

El miedo a lo desconocido, tartamudeando dijo lo que buenamente pudo – A lololo mejor si cada uuuuuno de nososotros es totalmenmente trantrantransparente...

El miedo a la verdad se negó en rotundo alegando de que por causas ajenas a su voluntad eso le era completamente imposible y que lo mejor seria que a el le mintieran e hicieran como si ninguno de ellos estuviera aterrado y que a lo mejor así el podría vivir mas tranquilo.

El miedo a ser juzgado que era del todo contrario a lo que su nombre decía, sentencio -Sois todos una panda de miedos ridículos e incompetentes! Si realmente os encontrarais…

El miedo a ser menos que los demás entro en cólera por primera vez en su vida y furioso respondió al miedo a ser juzgado. – ¡estoy harto!, ¡siempre haciendo ver a los demás que tu miedo es mayor que el nuestro!

El miedo a volverse loco entró en un estado de ansiedad al ver tal enfrentamiento y dando vueltas como bien su nombre indica comenzó a berrear – yo me vuelvo loco, yo me vuelvo loco! ¡Me muero!

Lo cual hizo que el miedo a quedarse sin aire comenzara a ponerse rojo y a intentar hablar sin soltar palabra, solo se oía levemente: -me muero, yo me muero, me estoy quedando sin aire.

Al oír estas palabras el miedo a la muerte, victima de no se cuantas hipocondrías, empezó a experimentar la misma sensación y el también se quedaba sin aire y el también se moría.

El miedo al silencio que durante toda la reunión no había cerrado el pico, empezó a recitar de memoria un manual de primeros auxilios que se había aprendido en sus hora de lectura a viva voz.

Entonces por arte de magia el miedo a ser feliz soltó una sonora carcajada a la que siguió una risa que duro al menos uno de los periodos temporales rotativos de los que el miedo a la oscuridad había hablado.

Todos guardaron silencio, contemplando al miedo a ser feliz.

Todos menos el miedo a quedarse solo y el miedo a estar enamorado.

Que nadie sabe porque se había puesto a hablar de sus cosas y no habia quien los separase.

-Silencio.- dijo el rey de los miedos.- ¿Os habéis dado cuenta Ifalunios? Algo ha cambiado, el miedo a ser feliz ha reído por primera vez en su larga vida. Y ha sido por que por primera vez nos hemos juntado todos para hablar de nuestros miedos.

Todos los miedos se dieron cuenta de que sus desdichas en mayor o menor manera habían desparecido al oír aquella risa.

Ballenas

2010-11-04T11:44:00.000-07:00

Ballenas

Antaño soñaba con ballenas,

dominaba su lengua.

Lanzaba mensajes a la orilla del mar,

por si ellas me escuchaban,

quise darles mis coordenadas,

hablarles sin palabras,

no palabras,

borrarlas…

Antaño en el mar,

de las calles de Berlín,

sumergí mi cabeza en el asfalto,

abrí los ojos y vi tu rostro,

llore.

Toque con mis manos tu piel cetácea,

tu piel solitaria, tu piel blanca

y llore.

Tiempo después cruce océanos,

atravesé bosques,

trepé árboles,

encinas y robles,

desde su copa te busqué,

como tiempo atrás en el asfalto,

no te encontré,

y esta vez no lloré..

Hace tiempo en los mares de Berlín,

también en sus océanos

lancé mis plegarias por si tú las escuchabas,

tracé límites infinitos,

creé fronteras,

consulté mi oráculo,

mi libro blanco,

el firmamento encriptado,

y no me dieron respuesta.

Mi ballena blanca

solitaria,

dejo el asfalto

y volvió al océano,

al de agua salada.

Y tiempo después yo,

hablaba de ballenas,

de coordenadas,

del mar, del viento del mar

y de la importancia de las palabras.

Antaño soñaba con las ballenas

dominaba su lengua

y a veces, en sueños…

hablaba con ellas.

2010-11-03T12:18:00.001-07:00

2010-11-02T09:31:00.000-07:00

Cuando Dios aprobó la creación de su criatura,
inspiró vida en el modelo de barro pintado firmando su nombre.

¿Dónde está un libro antes de nacer? ¿Un libro crece como un árbol?
¿Quiénes son los padres de un libro?
Un libro, ¿necesita un padre y una madre?
¿Un libro puede nacer dentro de otro libro?
¿Y dónde está el libro que es padre de todos los libros?
¿Qué edad debe tener un libro para poder dar a luz a otro?
¿Los libros jóvenes lloran y gritan cuando no se los lee o no se los alimenta?
¿Dejan caer palabras con incontinente abandono?
¿Se meten en la boca cada frase que encuentran al azar?
Este libro ha pasado el primer rubor de juventud;
es un libro que está en su pubertad.
Es dubitativo, y según el ventajoso punto de vista de un lector maduro,
es a la vez un triste y entretenido recuerdo del pasado
que no siempre es suficientemente atractivo como para ser vuelto a ver.
La cubierta ya cruje como se endurece la madera
de un joven árbol.
Sus páginas son flexibles y tienen un poco de gusto a sal.

(De la película The Pillow Book, de Peter Greenaway)

2010-11-01T07:21:00.001-07:00

2010-10-28T10:28:00.001-07:00

2010-10-28T08:36:00.000-07:00

Campana de cristal.

Una mañana del mes de marzo,
corte del verdor de mi campo
el más suntuoso ramo de ortigas.

Envenenada mi piel,
brotó en ella un sarpullido,
de color rojizo,
de picor enfermizo.

Acto seguido,
con el escozor aún en mis manos,
preparé un centro floral,
el más hermoso jamás visto,
lo llevé a los pies de tu tumba
y tras dedicarte unas palabras,
en tu lecho caí dormido.

Estoy volteando mi campana,
mi campana de cristal.

Ya el alba se asoma,
a este solitario camposanto,
y bailan los cipreses
al compás del tintineo,
de mi campana de cristal.

Por mi piel camina una oruga

y mis plegarias se hicieron las tuyas.

En el camposanto dormido,

en un lecho de ortigas

y en mi piel una oruga,

se pone a bailar,

al compás del tintineo

de mi campana de cristal.

2010-10-27T03:36:00.000-07:00

Y aun así por las noches...

2010-10-27T03:25:00.000-07:00

El monstruo

Nosotros dos inventamos una lengua muerta, para que nadie mas en el mundo supiera esas cosas que yo te decía, esas cosas que tu me decías y así llenábamos nuestros días, hablando de cosas que nadie mas sabia.
Yo estaba profundamente enamorado de ti y tu estabas profundamente enamorado de mi.
Y cuando hacíamos el amor tu recitabas pasajes de poemas en esa, nuestra lengua muerta.
Y yo decía que te quería, mientras tu cuerpo entraba en mi cuerpo y entrabas tan dentro que apenas podía diferenciar cual era tu cuerpo de cual era mi propio cuerpo, eramos un ser con dos cabezas y cuarenta dedos.
Tu siempre estabas muy dentro, aun cuando te ibas o cuando yo me iba, aun así sentía eso, que estabas dentro, un monstruo que nuestros cuerpos... un monstruo que hablaba una lengua muerta que nadie mas hablaba, eso eran nuestros cuerpos.
Si yo tenia hambre, tu cuerpo me daba de comer y si tenia sed bebía de el y así tu para mi y yo para ti.
Si mi cuerpo tenia sueño, el tuyo dormía y si por las noches mi cuerpo sentía frió, el tuyo me cubría, como una manta.
Y así siempre yo para ti y tu para mi.
Siempre unidos vimos atardeceres, con sus noches y sus correspondientes amaneceres.
Vimos cosas que nadie había visto jamas, vimos el faro de Alejandría y desde el pudimos ver la Atlántida, mientras tu recitabas poemas en nuestra lengua muerta, a mi oído...
Pero una noche del mes de enero, mientras dormíamos, tu cuerpo entró en coma, tu cuerpo que estaba dentro de mi cuerpo y durante cuarenta y ocho horas te debatiste entre la vida y la muerte. Yo mismo te vi morir, vi como se cortaba tu respiración y tu cuerpo moría y tu boca se quedaba entre abierta. Yo no podía dejar de llorar, enfrentándome con la pared y susurrando entre dientes palabras en esa lengua muerta que nosotros dos habíamos inventado y que nadie mas en el mundo entendía.
Durante un día entero no pude dejar de llorar, me costo muchísimo separar tu cuerpo de mi propio cuerpo, como cuando de pequeño te haces una herida y días después tratas de quitarte la postilla y si no tienes infinito cuidado vuelves a sangrar... mas o menos así fue separar tu cuerpo de mi cuerpo.
El día de tu entierro, de tu propio entierro, el cielo estaba enladrillado y una montaña de copos de nieve cayó sobre mi cabeza.
Esa gran parte de mi que había muerto.
Y cuando te dieron sepultura, el cielo se abrió y la nieve.. y los perros ladraban... ya no estabas conmigo, la postilla que traté de quitar sin levantar la herida había caído y un fino hilo de sangre cayó por mi cara, te habia perdido.

2010-10-26T08:25:00.000-07:00

Cracovia

No he caminado nunca sobre estas tierras

y el viento se transforma en un gemido,

sobre los tejados de Cracovia.

He acariciado con mis manos,

tu piel negra,

Cracovia.

Nunca pisé antes tus piedras,

el tiempo me traerá de nuevo,

a la tarde que se duerme,

mientras yo abro los ojos

a la luz de Cracovia.

Y de nuevo el poeta,

arrancando la sangre de sus venas

arroja a tus calles,

la bella letra que se confunde entre lenguas,

entre los mil pasos que se suspenden,

sobre el cielo de Cracovia.

Existen las almas grises,

yo las he visto,

hay un ángel... en Cracovia...

yo lo he visto.

2010-10-25T03:58:00.001-07:00

Orión.

El cazador

y el universo observable,

en su hombro la escopeta

y a cada lado uno de sus canes.

Orión.

El universo observable.

La presa,

vuela,

disparo,

golpe,

suelo,

el perro,

otro perro,

el aire,

cae,

el cielo,

el universo,

Orión...

Familia de cazadores

y mi universo observable.

2010-10-23T05:22:00.000-07:00